La nieve escarcha con rabia nuestros pasos.
Debajo del motor, el hielo, a cuchillas,
se extiende hasta alcanzarnos los pies y recordarnos
con su color palpitante que estarás en Navidad.
Arguis a nuestra espalda se protege del frío,
pero no hay abrigo que resguarde estos pies manchados
por todas las heridas que tu muerte inacabada
les ha dejado abiertas, buscándote más allá de mí.
Sobre estas suelas de sangre aún te espero
mientras siento tu cuerpo: colisión contra la presa.
¿Adónde tu voz cuando ya no la escucho?

Y aprendo, tiritando,
a celebrarnos a través de la heridas.